Отец постоянно приносит цветы матери. Розы. Большие букеты. На этот раз красные. Мама ставит вазу со свежими розами в каждую комнату… и все наполняется их легким, неповторимым ароматом.
Я люблю грозу, как бы банально и просто это не звучало. И еще духоту и сильный, порывистый ветер, который предвещает ее приход. Когда я была поменьше, на юге у бабушки во время грозы мы сидели с ней на диванчике, который был напротив балкона с сеткой, обычно открытого в жару. Она рассказывала мне различные, интересные истории. Я безумного любила слушать ее завораживающий голос и обожала ту манеру, с которой она излагала свои рассказы. Это отвлекало меня от раскатов грома и молнии. Не было так страшно. А когда она заканчивала свою историю уже дул прохладный, приятный ветерок, моросил дождь, и на столике стояли молоко и бабушкины пирожки с вишней.
А сегодня я была в совершенно пустой квартире. Не было тех историй и приятного, сладковатого голоса. Их нет уже много гроз, но почему-то именно в это грозу они были мне так нужны. Нет, я не боялась. Просто вспоминала. И было как-то грустно, даже неуютно. Не мое это – оставаться с грозой наедине.
А ведь уже давно нет того дивана и того столика, любимый чашки (белой с большими красивыми цветами). Возможно, даже этот дом уже снесли. И нет той лестнице, по которой я сто раз на дню бегала на четвертый этаж. Я вряд ли когда-нибудь вернусь в тот город, меня с ним почти ни чего не связывает. Разве только те истории и воспоминания… о грозе.